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Recueils de poésie & écrits originaux

Mes œuvres auto-éditées

États d'homme

États d'homme – Tome 1
L'Envers du moT

POÉSIE
États d'âme

États d'âme – Tome 2
L'Envers du moT

POÉSIE
Et… tadam !

Et… tadam ! – Tome 3
L'Envers du moT

POÉSIE
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États d'homme

Brume
p. 9
Un océan de brume Cache un ciel bleu Comme les tréfonds D’une prunelle en feu, Un doux matin Sans lendemain, Un juste présent Donné simplement, Les abords paisibles D’un plaisir inaudible, Calme instantané Régissant l’ondée, Un décor purifiant Pour une âme vivifiée Sous le vent frémissant Soulevant la pensée.
Veille
p. 30
Quand le sommeil s’éprend de moi Je m’émerveille de tant d’émoi. Doux rêves, qui me faites pantois, Vos bras chaleureux tendez-moi, Et dans le calme de la nuit, Attendez-moi, je vous en prie.
Quatre Saisons
p. 45
Quand tout s’écroule On met sous écrous Le temps et l’espace Comme un océan qui se vide, Mais l’espace d’un instant Suffit à un cœur qui s’évide Pour qu’il se remette à sourire, À ses rides pour mûrir ; Un printemps éternel Qui répond à l’hiver Dont la froideur est telle Qu’on apprécie l’envers, Comme un été aride Inondé de sécheresse Qui voit la terre en liesse Quand l’automne arrive ; Une tasse d’allégresse Qu’on boit sans s’en lasser, Comme nos voix enlacées Dans un voile de tendresse.
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États d'âme

Ce jour-ci
p. 9
Ce jour-ci, Je n’ai pas pu penser à mon avenir, J’ai mieux su écrire Sans songer à mes soucis Qui d’ailleurs n’en sont pas. Et puis, pourquoi sauter le pas, Car, tôt ou tard, « ça va venir ». Du temps savoir se saisir, ou pas, Pour que les choses s’ensuivent, Que toute tare s’amenuise. De patience il faut s’armer Pour pouvoir se désarmer, Faire les bons pas Et surtout pas s’en targuer, Car quand on croit s’en émarger, Nos parts d’ombre ne font que nager Dans la mare de nos peurs cachées. Non, aujourd’hui, j’ai choisi de lâcher, D’écrire sans suite, sans prémâcher. Dans mon antre, je médite, sans encombre, Je déconstruis ma pensée, J’évite d’errer sous les décombres. J’ai vite    d é f a i t    ces songes qui, en nombre, Ont encore essayé de me voler ma montre : L’art qui dans son encre m’édite, L’arc de ma vie qui, dans mon ventre, A tiré         sa flèche en papier mâché, Touchant mon cœur tendre, Tuant l’ennui, tordant le temps gluant, Sans aucun bruit, silence tonitruant. Un cortège alléchant Pour un corps allégé, Un esprit apaisé Dans l’énergie du jour. Un corpus amusant Qu’il me faut arrêter, Par crainte d’allaiter Un canevas mal léché, Un amas d’inepties Dans l’inertie de ce jour.
Songes
p. 27
Dans le matin se trouvait la réponse, Il passait sa main dans ses cheveux Croyant échapper aux ronces, Il pensa à ses rêves et fit un vœu Qui pansa ses plaies, Une once de quiétude qu’autrefois Il ne pouvait épeler, Un songe, la plénitude, et cette fois Il venait d’appeler son étoile à l’épauler, Cuisinant sa recette de la foi. En fait, il en fit deux à la fois, Son cœur meurtris chantant l’espoir, Car il se vit changer sa vue Lorsqu’il cessa de compter ses envies, Qu’il décida de chanter sa vie, De la conter pour lui. Il recouvra son courage déchiré Et ôta ses bandages expirés Quand le silence le laissa enfin respirer, Sans ambages étirées, Eux qui l’avaient amené à se retirer. Il cria sa joie lorsqu’il croisa son ombre, Les regrets en nombre avaient quitté ses doigts, Sa main se mit à tracer des rondes Sur les remparts de son émoi, Il monta au créneau, loin des songes, Laissant sa rage et son désespoir.
Écriture
p. 67
Plus que trois Raisons d’aimer Plus que toi, Plus que trois Raisons d’écrire Plus que ça, Plus que trois Envies de faire Plus que ça, Plus qu’un seul Moyen de vivre, Plus que tout, Plus qu’un seuil Irréversible, Puisque tout. Je n’aime rien De plus que toi Et personne De plus qu’eux trois. Plus que toi Pour moi, Pas que pour moi, Stylo en main, J’ai pris une feuille Puis deux, puis trois, Lu une ligne, Écrit bien plus que trois. Plus que trois syllabes Et tadam, Plus que toi et moi Assis là, oscillants, Dessinant tes signes Dans un océan de si, Et ma silhouette aussi, L’âme au vent des cimes. Plus que trois Avant le chant du cygne, Pour bien plus que ça Avec toi, je signe.
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Et... tadam !

Métamorphe
p. 9
Nervures dans mon œil J’étais las, sur les berges du seuil, Pacifique mais placide recueil, Souffle coupé dans un linceul, Vent saoul veule, Parfois souvent seul. L’aube enfin déchira le deuil : Le poids d’une enclume sur un treuil Ou des coups de plume sur une feuille. Au large enfin, et les noirs écueils Sur une barge de peine et d’orgueil. Un choix d’enfant, le repos sous mon œil, Repas sans faim, port d’espoir et d’accueil, Pas une fin en soi ou une soif sans fin. Des vers nus de torpeur Aux airs durs de douleur, D’une couche qui perdure, Verre opaque sans tournures, Des mots drus sans ampleur, Démos des erreurs, Démodés déserteurs Noyés dans le meuble Et submergés de lenteur, De tous ces maux aveugles Émergea la stupeur, Quand s’émargea le menteur. Et quand vint la blancheur D’une lumière sûre Sourit une ouverture D’une autre envergure, Un nouvel augure Avant que ces vers tuent. Un sourire serein qui s’évertue À vernir ses vertus, Tourné vers ces vers tus, Dans l’envers pur D’une verte nature Arborée de bonheur. À la bonne heure ! Une aubaine, l’exutoire de mes pleurs, Sur l’eau calme le miroir de mes heures, Cœur indivisible dans ses profondeurs, Porte cryptée sur l’océan des peurs, Local de paix sans rancœurs Empli de reflets, revêtant des couleurs. Désormais, je ne déplore Qu’un chapitre se close Ou qu’une idée éclose Par la voie de l’effort, Et ma voix dans l’amphore De sa métamorphose Mit à mort les choses Qui l’avaient mise amorphe.
Couverture
p. 57
Les premières neiges Des idées vierges Sur les feuilles blanches, Un nouveau dimanche Quand la nuit se couche Comme les mots, Sur ma couche Après quelques jours S’effacent les maux, Dans la vapeur du temps et du chocolat chaud. Ce nouveau livre À mon chevet, Qu’est-ce qu’il revêt ? Quels secrets peut-il bien renfermer ? Une histoire épique, entre pics et vallées, Un essai sur l’art de vivre, anthropique et salé, Ou mille façons d’en rire ? Eh bien, à moi de l’ouvrir.
Mes excuses à la solitude
p. 65
J’ai été un peu dur envers toi, Peu reconnaissant dans ma rhapsodie. En vérité, je le suis chaque jour. Parfois, je m’enferme, tout seul, avec toi, Et je voulais revenir sur ce que je n’ai pas dit : Je te remercie pour toujours. Pourquoi penser aux choses qui ne furent pas, Et s’apitoyer sur son sort, candide. Tu m’as fait trouver mon propre amour. Tu m’as permis d’y aller pas à pas, Et bien que la route fût hardie, Une arrivée tardive et de nombreux détours Valent mieux qu’un trépas. Une solitude sereine, intrépide, En ta compagnie sans contours.
Agrandissement couverture